Passado...

Terei de renegar as malditas raízes para que os demónios desapareçam?

Já não basta gritar, chorar, ir embora. A dormência permanece-lhes...

Chega uma carta para a semana. É o meu sangue em cetim.

Junto envio um bilhete a dizer:

... A morte sorriu-me. Eu pedi-lhe dois tiros. As balas são sementes. Delas nascerá a árvore do vosso orgulho. Uma corcunda. Com ramos pendentes de culpa. Não saberá o que é o Verão, a Primavera. Não saberá o cheiro das flores, a cor do Outono quando o reflexo do sol brilha sobre a sua pele. A seiva a escorrer pelas suas costas...

A ela o destino ditou a atrofia num saco, rede em metal.

Desenvolve-se o enjoo, o vómito que ainda se sente nas entranhas e não se consegue expulsar.

Um dia destes queimo. Sucumbo à vossa demente estupidez. Cuspo as palavras, ofendo-me e nem assim ela dorme comigo.

Já quis um fim. Agora silêncio...