Sabi...

Andar a pé. Sentir a pele presa ao solo e mudar nele. A chuva que cai e cala. Os rios que não acabam. As correntes que definem os rumos. Acordar com o sol, com bichos que não conheço. Aceitar. Sorrir. Falar. Parar para escutar. Entrar e sentar. Partilhar a comida na constante oferta. Os dias que não se contam, que fogem, a terra que espera mais suor. Os frutos que se colhem longe. As ideias, a cultura, a língua. Quente, quase nada de frio. O pão. Saborear o ovo porque é um ovo e sabe a ovo. Beber chá no adeus das estrelas. Pintar, desenhar, descobrir. Que sou no outro, no próximo dedo que estico, nas marcas que a roupa vai guardando. O poder de pensar de novo, no mesmomas de outra forma. A vontade espontânea nas simples acções. Procurar. O fim de tarde na ponte. O lixo. A cor. Dos tecidos, da pele, dos campos de arroz. Branco. Preto. O olhar enorme. A madeira para o homem, a enxada para a mulher. O caju, a manga, o amendoim. As palmeiras a abrigarem os pássaros. O céu. O azul que é elipse. A generosidade. Música em intervalos. Velas. Carvão nas costas, dinheiro na mão, filhos na espera. A casa arrumada e a toalha na mesa. Os meus rituais. O café, o chapéu, a rede mosquiteira. Os rins que pedem descanso. O caderno riscado. Moringa. Quem resiste e quem se rende. O lume. A mochila aberta...